Mut zum feigen Hundeschrei



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Mut zum feigen Hundeschrei, "Es ist deine Schuld! Du hast es getan! Es ist alles deine Schuld! Du verdienst das!"

Und ich werde Ihnen keine solche Entschuldigung geben. Das ist nicht mein Weg. Ich kann es mir nicht leisten. Diesem Impuls nachzugeben würde bedeuten, nicht mehr an mich selbst zu glauben. Wenn ich aufhöre, an mich selbst zu glauben, werde ich aufhören, an meinen Traum zu glauben. Das ist nicht gut.

Ich glaube an mich. Ich weiß, was ich tun kann. Ich weiß, wozu ich fähig bin. Ich weiß, was ich bin, und das ist alles, was zählt.

Und das ist alles, was ich bin.

Kein Bedauern.

Ich weiß, was ich getan habe. Ich weiss, wer ich bin.

Und ich weiß, dass meine Zukunft darauf wartet, gefunden zu werden.

Wenn ich es noch einmal machen müsste, würde ich den Weg wählen. Ich würde mich dafür entscheiden, etwas anderes zu werden, als ich bin. Etwas, das dich nicht erschrecken oder dich zum Laufen bringen würde. Etwas, das Sie stolz Ihren Bruder nennen würden.

Deine Schwester.

# KAPITEL 2

## Gegenwärtig

Als ich am Ende des Schultages aus dem Schulbus steige, geht die Sonne unter. Hinter mir ist ein endloses Meer von Häusern, Gebäuden und Bäumen. Vor mir ist der Himmel und die Stadt der Toten.

In meiner Nachbarschaft geht die Sonne jeden Tag um neun Uhr unter. Neun Uhr ist die Stunde des Abends, wenn das letzte Tageslicht verschwindet und die Schatten der Nacht über die Stadt fallen.

In zwei Stunden geht die Sonne unter. Und ich werde allein sein.

"Die Sonne geht unter, die Welt verändert sich..."

Das haben wir gesungen. Ich hörte sie am Ende jedes Schultages singen. Ich weiß nicht, was wir sonst noch gesungen haben. Ich erinnere mich, dass ich gesungen habe. Ich erinnere mich nicht an die Lieder.

Etwas zu singen macht mich immer munter.

Etwas daran, von so vielen Menschen umgeben zu sein, die ich nicht kenne, hebt meine Stimmung. Ich kann nicht sagen, dass ich die Musik geliebt habe, die wir gesungen haben. Es war nie etwas, worin ich gut war.

Meine Mutter singt auch. Wenn sie mich aufmuntern will, singt sie für mich. Die Lieder, die sie mir vorsingt, sind albern, aber sie singt mir trotzdem.

"Ich ging zum Markt, und als ich zurückkam, war ein Loch in der Wand."

Und ich, mein kleiner Bruder und meine kleine Schwester, wir alle drei springen mit ihr in die Luft. Ihr Lachen ist laut, aber ihr Lachen ist auf der anderen Straßenseite zu hören. Die Leute schauen zu uns herüber, wenn sie vorbeikommen.

"Ich bin in den Supermarkt gegangen und habe dir ein paar Äpfel besorgt."

"Aber ich hatte schon welche, also kannst du sie nicht zurücknehmen."

Wir alle schließen uns dem Chor an. Meine Schwester singt nicht. Ich weiß nicht, warum ich singen muss. Ich glaube, meine Mutter sagt, dass ich das vielleicht tun muss, wenn ich traurig bin.

Ich bin froh, dass ich helfen kann, meine Mutter aufzuheitern. Wenn mich das zu einem guten Mädchen macht, finde ich es gut.

Es ist so heiß, dass ich kaum atmen kann.

"Wenn du etwas Geld hättest, könntest du dir ein neues Paar Schuhe kaufen."

Ich singe nicht gern, aber ich bin zu heiß, um etwas zu sagen.

Ich höre, wie jemand Akkordeon spielt. Vielleicht ist es ein alter Mann im Rollstuhl. Das Akkordeon klingt wie Wind, der durch eine Blechdose bläst.

Meine Mutter sagt mir, dass der Mann, der Akkordeon spielt, ihr Vater ist. Sie sagt, er ist wirklich alt, also muss das alt sein.

Er sitzt auf einer Veranda direkt neben unserem Haus. Ich bin überrascht, dass er noch nicht gestorben ist. Er lehnt sich auf seinen Stock zurück und hält in der einen Hand das Akkordeon und in der anderen eine Blechdose. Er lächelt, während er spielt.

Ich liebe meine Mutter, aber sie hat mir das Leben immer ein bisschen schwer gemacht.

Der Akkordeonspieler hat viele Falten, und ich glaube, er muss alt sein. Aber sein Gesicht ist glatt und glänzend wie alte Farbe.

Ich wünschte, er wäre der neue Freund meiner Mutter.

Da ist ein kleines rothaariges Mädchen, das mit ihm Akkordeon spielt. Sie sitzt auf dem Schoß des alten Mannes. Er streichelt ihr Haar und sagt: "Mein Hübscher. Mein Hübscher."

Ich mag es, wie er das Mädchen hübsch nennt.

"Ich hätte auch gerne ein kleines Mädchen", sagt meine Mutter, aber nicht so laut, dass das Mädchen es hören könnte.

Das Mädchen mit den roten Haaren schaut zu ihrem Vater auf. Sie fängt an zu lachen.

Ich mag das Mädchen und ich wünschte, ich könnte ihr neuer Bruder sein.

Der Akkordeonspieler hört auf zu spielen und öffnet die Dose Bier, aber niemand trinkt.

Der alte Mann nimmt das kleine rothaarige Mädchen in die Hand und sagt: "Wir gehen zu Fuß."

"Spaziergang?" sagt meine Mutter. „Du hast keine Beine, Dad.

"Ja, ja. Gehen Sie."

Der Akkordeonspieler führt sie die Straße entlang und hält das Mädchen an der Hand. Er geht schnell. Das Mädchen geht auch sehr schnell.

"Wie fühlst du dich?" sagt der Mann. "Ich werde müde. Ich bin so glücklich."

"Wo bringst du mich hin?" sagt das Mädchen.

"Zum Park."

Sie kommen an meinem Haus vorbei, und ich kann meine Mutter und den Akkordeonspieler durch das Fenster sehen. Sie lachen, und ich bin eifersüchtig auf sie.

Der Mann trägt das kleine rothaarige Mädchen in den Park. Meine Mutter sagt mir, dass ich spazieren gehen soll.

Es gibt keine anderen Kinder im Park, aber ich habe keine Angst. Der Akkordeonspieler spielt ein Akkordeonstück und ich beginne zu tanzen. Der Akkordeonspieler geht meinen Füßen aus dem Weg und lacht.

"Wer hat dir das Tanzen beigebracht?" er fragt.

"Niemand."

„Ich will sehen“, sagt er.

Der Akkordeonspieler streckt seine Arme aus wie ein Mann mit einem Baby, und das kleine Mädchen legt ihm die Hände auf die Schultern. Ihre Hände sind wie die Finger am Akkordeon, und der Mann sagt: "Oh, das ist es. Das ist es, mein kleines Mädchen."

Ich tanze im Park. Ich mag die Art, wie sich der Mann und das Mädchen ansehen. Sie sehen glücklich aus.

"Ich bin so glücklich. Ich bin so glücklich. Ich bin so glücklich."

Sie sehen mich an.

"Er ist so glücklich. Er ist so glücklich. Er ist so glücklich."

Sie wenden sich ab.

Ich mag den Akkordeonspieler. Er spielt fröhliche Lieder und seine Hände sind so rot.

Ein Junge mit einer Ziehharmonika wartet auf den Mann und das Mädchen im Gras. Er spielt traurige Musik, und ich gehe hinüber und höre zu.

"Er ist so traurig. Er ist so traurig. Er ist so traurig."

"Gut, gut, gut", sagt der Mann.

Ich schaue den Jungen an. Er sieht traurig aus.

Das Gesicht des Jungen ist blutüberströmt.

Ich glaube, es ist Blut, aber ich bin mir nicht sicher. Es könnte Farbe sein. Es könnte etwas anderes sein. Ich möchte nicht darüber nachdenken, was es ist. Ich will an nichts denken, aber ich kann nicht aufhören, an den Jungen zu denken. Ich denke immer wieder daran, wie viel Blut er im Gesicht hat. ich fühle mich wie


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